SHANTI

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C'est le dernier vêtement, la dernière écorce, la dernière peau, la dernière pelure. Cela se craquelle, cela se déchire, cela se troue, cela s'effiloche. Où se cacher pour celui qui désire naître? Où le bourreau, Où la victime  quand tout se passe en soi-même ? Où signer la paix quand il suffit de s'embrasser et de se regarder comme les étoiles se regardent ? Approche la flamme. Jette la dernière arme dans le brasier.  

  Lorsque cela sera passé, on se tiendra sur le seuil de la maison. Il y aura peut-être un oiseau tranquille. On se fera un signe de la main. Rien ne pressera. On goûtera la clarté du matin, et les enfants, comme avant, partiront à cloche-pied !

  Arbres en hiver. montée du Haut-du-Lièvre gravure pointe sèche Lorsque l'on voit cet enchevêtrement de branches dont aucune n'est droite, et les formes, les détours, les courbes qu'elles prennent, alors que toutes elles cherchent la lumière, on est rassuré par les chemins que prend tout homme pour grandir dans son humanité. Avoir peur seulement des branches mortes qui tombent par jour de grand vent et tuent parfois dans leur chute des innocents.

  Sanguine "les sous-bois de Cuite-Fève" gravure pointe sèche Vent frais  qui passe  entre les os. Des feuillages à l'orée retiennent les ténèbres. Un grand cri de buse demande le silence à celui qui pénètre dans son territoire Trop de pensées se sont perdues comme des moucherons autour de fruits pourris. Trouver  un seul mot pour rassembler tous les autres qui se dispersent comme des papillons autour de la source. Mais rien ne vient que la vie et la pulsation du sang dans les veines. Rien ne vient que ce qui emporte tout et dépose un peu de lumière comme un lampion d'enfant dans une souche noircie.

  Tâche d'encre de chine qui se diffusent, les boules de gui dans le jour gris, auréolent l'arbre de nuit noire

  Passage des cygnes, blanche lumière, plumes blanches. Après une nuit blanche des visages pâles regardent la lumière. Lumière étincelante les cygnes et les pensées s'effacent. Blanc des pensées blanc du temps Les promeneurs épaules lasses passent. La nuit vient, ne laisse rien du premier jour de l'an