SHANTI

  Dans ce surgissement de la conscience, nette, claire, un surgissement natif qui n'est entaché  de rien, est-ce le chat ou l'homme qui voit ? Fraîcheur absolue du commencement, toujours je commence, je commence je commence à vivre

 Portait d'homme d'après Philippe de Champaigne. Pastel sec Pourquoi cette peur ? Suis-je si différent de toi ? Malade, exclu, montré du doigt, Que t'ai-je fait ? Pourquoi me rejettes-tu, comme si je n'appartenais plus au monde des vivants ?

  -Tu te souviendras- Les feuilles d'or ont une parole pour toi. Elles ne s'imprègnent pas que du soleil. L'hiver viendra sûrement. Un coup de vent. Les branches rayeront l'espace l'or sera loin. Mais toi, tu resteras les yeux ouverts : la lumière t'aime la lumière t'aime. Dans la neige et le froid, tu porteras ton feu. Tu allumeras d'autres soleils sans savoir comment et c'est très bien. Quand l'arbre se dépouille il n'est pas dit que la vie s'en va avec les feuilles. Il y a une sève souterraine. Un jour éclatera un autre monde. Des cloches encore lointaines sonneront au bord d'un fleuve sans rives. Et tu te souviendras des éclats de lumière qui ont parsemé ta vie que l'eau emporte maintenant.

  LE PROGRAMME EN QUELQUES SIÈCLES On supprimera la Foi Au nom de la Lumière, Puis on supprimera la lumière. On supprimera l'Âme Au nom de la Raison, Puis on supprimera la raison. On supprimera la Charité Au nom de la Justice Puis on supprimera la justice. On supprimera lˆAmour Au nom de la Fraternité, Puis on supprimera la fraternité. On supprimera lˆEsprit de Vérité Au nom de lˆEsprit critique, Puis on supprimera lˆesprit critique. On supprimera le Sens du Mot Au nom du sens des mots, Puis on supprimera le sens des mots On supprimera le Sublime Au nom de l'Art, Puis on supprimera l'art. On supprimera les Écrits Au nom des Commentaires, Puis on supprimera les commentaires. On supprimera le Saint Au nom du Génie, Puis on supprimera le génie. On supprimera le Prophète Au nom du poète, Puis on supprimera le poète. On supprimera les Hommes du Feu Au nom des Eclairés Puis on supprimera les éclairés. On supprimera lˆEsprit, Au nom de la Matière, Puis on supprimera la matière. AU

  Il existe une race, voyez-vous, les hommes qui portent en eux  un clochard en filigrane, ceux qu'un rien rend heureux, un merle sur l'herbe, des lichens sur un mur, une flaque de soleil sur un arbre, ceux qui vivent pleinement l'instant, ils sont immortels. C'est pour eux que j'écris. Jean Sulivan

  La fenêtre se marie avec le mouvement de l'arbre. Cette nuit un rêve : la Terre n'est pas une usine. On a voulu transformer la Terre en usine. Se marier avec la terre, comme la fenêtre avec l'arbre, quand cela adviendra-t-il ?

 Anciennes gravures, pointe sèche Nudité Ma main Pin parasol, Sexey-aux-Forges La Vallée de la Moselle depuis Sexey Paysage près deMirecourt Pins près de Mirecourt

  De la couleur....

  Grand-mère Mathilde tant aimée, un mot, une bouteille à la mer, à la grand-mère. Le liras-tu, de là-haut, du grand Silence ? Il y a des personnes qui, par leur seule présence, réparent tout. Des personnes sans pouvoir qui sont là vraiment là et c'est tout. Grand-mère Mathilde, sans rien faire tu comprenais tout. Tu étais passé au creuset.

  Un voile sur les choses,  un voile sur les êtres se déposent. Ecarter doucement le voile. Et voir les choses voir les êtres comme libérés d'un poids. Même la pierre peut devenir légère. Pour ce qui se cherche ainsi, les mots sont un voile.

Couleurs  

  -Veiller- Mes mots, une outre pour tenir au jour, ne vous enfuyez pas trop loin. Sous quel arbre, n'y avait-il plus rien à dire ? Sous quel sable le trésor se tenait-il ? Mais un trésor cela se partage. Dans le désert ce n'est rien. A peine deux doigts suffisent pour éteindre la mèche du ciel. Mes mots-poussières se déposent comme des flocons de neige. Un peu de sel, et puis plus rien. Rien, pourtant j'ouvre les yeux, ou plutôt j'ouvre l'humain. Sous quel ciel verrais-je plus loin ? Alors, vois, lis au delà des lignes. le désert sera bientôt fini. Pastel sec et fusain

  L'automne est en retard, l'hiver est en retard, le printemps est en retard, l'été en retard. Mais le Cœur t'attendra

  Chaque matin l'aube est autre. L'homme se répète aime le même. Si seulement une intériorité d'aube advenait.

  Basilique Saint Nicolas de Port